Doou o corpo pra pendurar grife,
nem cobrou, não 'preçou'.
Tem desfilado pela rua.
Para em bares, para a avenida.
Bloqueia os carros passarem
com o peito de borracha.
Anda devagar no asfalto esburacado,
grudando o salto na faixa,
remexendo o cabelo amarelo,
oxigenado, 40 volumes, 30 minutos.
Fotografou de lado, com o copo colado,
de uma bebida que brilha no neon.
Deu tchau pra galera, entrou no táxi,
pediu desconto quando saiu.
Tirou o salto, desceu as meias,
subiu o morro, cansada.
Arrancou os cílios postiços,
lavou a cara com água gelada da torneira.
Limpou o salto na pia,
deitou de touca, "ainda é sexta".
Puxou o sofá-cama,
acordou sua irmã, colega de sala.
Deu 'boa noite'.
Se afogou em pensamentos fúteis,
dormiu.
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