E o se sentir inútil chegou.
Agora na casa dos pais.
Tava demorando pra noite se tornar aquela tortura dentro de mim,
Onde as aflições do dia, do mundo, caem sobre meu coração,
E minha cabeça acelera, e eu me sinto o eixo da Terra.
Uma bosta isso.
Reclamar pra quem?
Todo mundo vai me achar mesquinha,
E isso é sim um sentimento egoísta,
Ridículo, vazio de razão.
Uma bosta de pensamento.
A vergonha de se sentir egocêntrica,
O cansaço de se sentir doida,
A pressão se sentindo abusada.
Questão de vida ou morte.
Tudo vira abismo, exagero,
Crise.
Crise.
Crise.
Palavra idiota
E de fácil apoio.
Aceito novas ideias pra taxar esse desconforto,
Qualquer palavra que não comece com cri,
Nem termine com se.
Nenhum comentário:
Postar um comentário